Siempre acabamos llegando a donde nos esperan.
Libro de los Itinerarios.
A un año de la muerte de José Saramago, pocas cosas han cambiado en mi vida o la de los demás. El mundo sigue como sus ojos lo veían: perdido, un tanto descuidado, y con una enorme necesidad de personas que decidan cambiarlo. La Montaña Blanca continúa intacta, los días en Lanzarote se siguen contando sin alteración.
Pero la trascendencia de una persona, se mide en privado. Las miradas distintas, los pensamientos nuevos, las mentes abiertas, las imágenes que llegan al observar una flor, al escuchar una canción, al pensar en la muerte o los elefantes.
A un año de su muerte, yo sigo siendo la misma niña complicada y dramática que podría alimentarse tan sólo de sus palabras, pero la impresión que deja en mí, aún me ayuda a crecer, como persona, como estudiante, como escritora, quizá incluso como bailarina. Aún lloro con La Flor Más Grande del Mundo, aún me mueve algo leer Las Intermitencias de la Muerte, aún sueño con el Memorial del Convento. Y sé que no soy la única.
